y el tango se hizo canción...

Carlos Gardel (1890 – 1935)
Biografía

El Zorzal Criollo
El Morocho del Abasto
El Jilguero de Balvanera


Carlos Gardel nació el jueves 11 de diciembre de 1890 en la ciudad de Toulouse, al sur de Francia, con el nombre de Charles Romuald Gardès. En 1893, llegó con su madre a Buenos Aires. Más grande, se convirtió en cantor habitual de reuniones y cafés. Con casi 21 años, conoció a José Razzano, apodado "El Oriental" por ser uruguayo, con quien formó un dúo de canciones criollas. Al binomio se lo conoció como "El Morocho y el Oriental". En 1912 grabó quince canciones para el sello Columbia Records (luego CBS y, más tarde, Variety), acompañándose él mismo con su guitarra. El primero de los temas, "Sos mi tirador plateao", lo volvería a grabar más tarde con el título de "El tirador plateado". El repertorio aún se componía de canciones criollas. En 1917 fue el primer cantor oficial de tangos, al estrenar el tango-canción "Mi noche triste" (de Samuel Castriota y Pascual Contursi), ya que, hasta entonces, el tango era sólo música sin letra. Ese mismo año filmó y estrenó su primera película, "Flor de durazno", e inició su etapa discográfica junto a José Razzano con el sello Disco Nacional (luego Odeón, hoy EMI) y el tema de Ángel Villoldo, "Cantar eterno". En los años '20 llevó el tango por Europa, haciéndolo conocer en España y Francia. En 1925 se separóamistosamente de "El Oriental", José Razzano. Desde su regreso a Argentina en 1926 se dedicó casi exclusivamente a la fonografía. En los años '30 ya era una figura célebre en Argentina, Uruguay y en varios países europeos, motivo por el cual la empresa cinematográfica Paramount Pictures Corporation lo convocó para protagonizar cuatro películas, rodadas en Joinville, Francia. Entre 1934 y 1935 conquistó el mercado de Estados Unidos, donde grabó discos, cantó en radio y filmó películas muy exitosas que extendieron su fama a toda América, todas ellas dentro del género musical y destinadas a su lucimiento como cantante. Luego llegó la gira por Centroamérica en 1935: Puerto Rico, Venezuela, Aruba, Curaçao y Colombia (donde murió).

La leyenda

El lunes 24 de junio de 1935 el avión en el que viajaba cayó cerca de Medellín (Colombia) y terminó con su vida en el esplendor de su fama. Fue enterrado en el cementerio porteño de la Chacarita. Su tumba es visitada por admiradores de todo el mundo. La calidad de su voz y su muerte prematura ayudaron a convertirlo en un mito popular. Pero Gardel se ha convertido en una figura indiscutible de la que no es necesario reseñas ni alabanzas. Todo aquel que oyó hablar de tango, lo encontró pegado al nombre de Carlos Gardel.

 

Fuente:

http://www.me.gov.ar/efeme/diatango/gardelbio.html

¿Qué es el tango? "En esa época no se cantaban, casi, los tangos. Eran estilos y tonadas criollas. Vino después la canción del tango, sentimental o traviesa, arrabalera y pintoresca, con penas de ausencia, amores contrariados, puñaladas de guapo y llantos de niña engañada. Florecieron los poetas de las humildades porteñas y en cada barrio se oyó un bandoneón modulando tangos con motivos de las canciones venidas de todos los puertos. En el mismo crisol de razas que fundió al porteño, encontró su forma el tango-canción, penas de muchacho de aqui, que el viento llevó a traves de los mares para emocionar a inquietas muchachas de París o encantar a blondas millonarias anglosajonas.  No basta con tener la voz más melodiosa para entonar un tango. No. Hay que sentirlo, además. Hay que vivir su espiritu. Yo lo vivo, lo siento en la mirada dulce de una bella y empaquetada mujer que me ve pasar veloz en mi "voiturette"; sé que soy el tango cuando al salir del hipódromo me siguen con la vista los muchachos de la popular; no me engaño cuando el sastre se esmera por hacerme su mejor traje o la vendedora me busca entre todas, la corbata más linda. Sé que el homenaje es al tango. Yo soy para ellos el tango. Y me gusta, porque así soy más criollo. Aún cuando entono una dulce canción francesa, aún cuando la gente me escucha las bellas notas de "Parlez moi D'Amour", yo sé que soy el cantor de tangos que se presta para otras canciones." (Carlos Gardel en una entrevista para: Diario Noticias Gráficas, del 21 de septiembre de 1933).

 

 

recordando mi infancia junto a mi padre...

MICRONICAS

El canto estremecedor del bandoneón de papá

 

Por Teresa Pasquero - Redacción LA GACETA.

 

Un sábado llegué a casa después del trabajo, mientras la noche envolvía a la ciudad. Como siempre, estaba todo en soledad, en perfecto silencio. Encendí las luces, puse música y me recosté un rato a pensar, mientras Astor Piazzolla me acompañaba con sus tangos. De repente, volvieron a mi mente tantos recuerdos mi niñez, historias vividas. 

 

Recordé esos sábados a la noche en mi ciudad natal. Ciudad con tintes de pueblo, donde los chicos andaban en bicicleta, jugaban a la pelota en los potreros; donde los vecinos se sentaban en la vereda a sentir la brisa fresca del verano. Ciudad con sus calles de tierra y sus casas bajas, con enormes jardines.

Cada sábado, al volver de misa con mi mamá, apresuraba el paso para llegar rápido a mi hogar. Al llegar, el sonido de un bandoneón nos recibía. Como cada fin de semana, mi papá estaba practicando. Mientras mamá preparaba la cena, me sentaba al lado de mi "viejo" y, en silencio, con una profunda admiración, lo escuchaba tocar su bandoneón Doble A. 

Nunca faltaba en su repertorio “Caminito”; sonaba una y otra vez. Las manos de mi viejo, enormes, hacía llorar el fuelle y fluir sonidos tan masculinos y otros tan suaves y femeninos que me estremecían. 

El y su bandoneón eran uno solo, pero sus tangos eran para todos. Sus dedos bailaban y tenían vida propia, mientras miraba sus partituras, amarillas, un poco rotas y con olor a historias; siempre sentado, con un paño azul sobre sus piernas y mirando hacia la puerta.

El tiempo pasó y ya no soy esa niña que se sentaba junto a él a escuchar su música. Sus manos están débiles, por la edad, y doloridas por el tiempo. Nunca más volvió a tocar su bandoneón, pero lo extraña, aunque lo niegue. 

Sin embargo, los roles se invirtieron. Ahora es mi papá quien se sienta a mi lado a escuchar como su Doble A le canta, mientras intento aprender a tocar el bandoneón como lo hacía él.

 

http://www.lagaceta.com.ar/nota/315969/Cronicas_Digitales/canto_estremecedor_bandoneon_papa.html

en el Aconquija viene clareando...

Viene clareando (Zamba)

Letra: Atahualpa Yupanqui
Música: Segundo Aredes

Viditai, ya me voy
de los pagos del Tucumán.
En el Aconquija viene clareando;
viditai,

 nunca te he’i de olvidar.

Vidita, triste está,
suspirando mi corazón.
Y con el pañuelo te voy diciendo

Viditai!
paloma, adiós, adiós.

 

        Viditai, ya me voy
        y se me hace que no he 'i volver.
        ¡Malhaya mi suerte tanto quererte,
        vidita!

y tenerte que perder!
        ¡Malhaya mi suerte tanto quererte!
        Viene clareando mi padecer.

 

Al clarear yo me iré
pa los pagos de Chasquivil
y hasta las espuelas te irán diciendo
Vidita,

no te olvides de mí.

 

Zamba sí, pena no;
eso quiere mi corazón;
pero hasta la zamba se vuelve triste,
vidita

cuando se dice adiós.

 

Viditai, ya me voy
        y se me hace que no he 'i volver.
        ¡Malhaya mi suerte tanto quererte,
        vidita

 y tenerte que perder!
        ¡Malhaya mi suerte tanto quererte!
        Viene clareando mi padecer.

adonde se baila la zamba..!

Ranchito de Colalao (zamba)

Paisaje de Colalao

ríos, montes y sierras,

y un ranchito en la tierra

mitad de adobe, mitad quinchao.

 

Brisa con suave fragancia

de los aromos en flor

y el canto del trovador

a la china de la estancia.

 

Cuando me fui, ay! de mí

las aves que me escuchaban

juntas conmigo lloraban

vidita!

 al verme llorar por ti.

Ranchito del Colalao

perdidito entre las tunas

donde se baila la zamba, vidita

bajo la luz de la luna.

 

Ranchito del Colalao

un río te pasa cerca

llevando a tierra lejanas, vidita

mensajes de árbol y piedra.

 Ranchito del Colalao

donde quedó mi canción

como una tierna promesa,

viditai

colgada de aquel horcón.

Atahualpa Yupanqui

 

la más universal de todas las artes populares es la danza...

La Opinión, Córdoba, Julio 6 de 1921.

 

LA DANZA NATIVA

 

EL MAGNIFICO ESPECTACULO DE ANOCHE

 

La más universal de todas las artes populares es la danza; difícil resulta precisar su genealogía ya que su origen se remonta a la “antigüedad” del hombre sobre el planeta. Nació con su primera manifestación de asombro, de alegría o de terror; fue su primer grito y debió consistir en saltos y brincos muy luego precisados por las cadencias y compases de un instrumento músico.

 

A medida que el hombre refinaba sus sentimientos y adquiría cultura entrando en el umbral deslumbrado de la civilización, la danza iba transformándose, el impulso que la dictaba adquiría nueva significación y el caudal ideológico y emotivo se enriquecía con la riqueza del espíritu de razas y épocas distintas.

 

Queremos hacer una pequeña digresión acerca del carácter y significado de la danza, para demostrar cómo en todas partes y bajo todos los climas ésta no es sino el drama inicial, por medio de la cual el hombre representa el misterio de la vida en sus relaciones humanas o en el trato con el alma de los dioses.

 

Entre los hebreos figuraba la danza como religioso rito; divididos en dos coros, de canto y baile, los sacerdotes bailaban en las ceremonias solemnes, expresando así su reconocimiento al Todopoderoso…

 

Los indios y los chinos introdujeron en sus ritos religiosos unas danzas mímicas que simulaban el curso armonioso de los astros. Esta significación que daba el hombre primitivo a sus danzas traduce un estado de ánimo mezcla de supersticioso temor a lo desconocido y de alabanza a las fuerzas ocultas que daban vida y movimiento a las cosas.

 

…

En Grecia, la danza sagrado adquirió el prestigio del rito más serio y solemne de la vida de pueblo; mujeres jóvenes, de intachable conducta, bellas y castas, danzaban ante los dioses con la unción religiosa necesaria para no atraer sobre sus cabezas el furor divino y sus cuerpos, cubiertos de amplias túnicas de gasa, tenues como un perfume, dejaban traslucir el encanto de su voluptuosa desnudez. Las cortesanas también bailaban sus danzas dionisíacas y en las bacanales, ebrias de vino y de amor, ofrendaban a Venus y a Baco, en ronda alocada, el jugo de sus labios destilando zumo, o el regalo de una caricia perversa y delicada…

 

“En las vendimias y las cosechas de La Rioja _dice Joaquín V. González- sobrevive ese espíritu de la bacanal primitiva, con la corona clásica de laureles y la letra de las canciones que dice el coro de mozos y mozas junto al ánfora de aloja o vino”.

 

Los árabes dieron, tal vez, un sentido y una emoción nueva a las danzas, bailando al son de los cadenciosos golpes de la darbuka; cadencia y emoción tan frecuente en nuestra música que hace pensar en la oculta relación de un alma y una tristeza parecida.

En la vida de los pueblos primitivos y salvajes, la danza tiene singular importancia, en los sacrificios, bodas, funerales, antes de la guerra o para solemnizar la paz y aun en actos insignificantes de la vida diaria, ella desenvuelve en sistema rítmico los movimientos elementales de la alegría o el terror.

 

Trátase e un movimiento instintivo de o hombre que traduce su pensamiento o su emoción en la forma plástica conveniente. Ese carácter ha tenido en todas partes; tal es también, el que tiene entre los indios y los gauchos de la campaña argentina.

 

Cuando la actitud o el gesto no bastaron, hubo de agregarse la palabra, ya en boca de los danzantes o en boca del músico, cuyo comentario se convirtió en el coro del teatro clásico.

 

…

El coro santiagueño organizado por Don Andrés Chazarreta, que desafió, venciendo, la indiferencia del público porteño, nos dio a conocer anoche, en su representación del “Teatro Novedades”, la esencia de esa danza y de esa música nuestra, y lo que es más importante, aún, la abundante riqueza del folklore nacional.

 

 

FUENTE: JUICIOS ACERCA DE LA OBRA FOLKLORICA DE ANDRES A. CHAZARRETA. BUENOS AIRES, 1949.

 

Este trabajo está hecho con el material sacado de los libros de Recortes 1, 2, 3, del archivo de Andrés A. Chazarreta.

 

de un sueño lejano y bello...

PIEDRA Y CAMINO      (Zamba)

Letra y Música: Atahualpa Yupanqui

Del cerro vengo bajando,
camino y piedra.
Traigo enredada en el alma, viday,
una tristeza.
 
Me acusas de no quererte,
no digas eso.
Tal vez no comprendas nunca, viday,
porque me alejo.
 
           Es mi destino:
           piedra y camino.
           de un sueño lejano y bello, viday,
           soy peregrino.

 
Por más que la dicha busco,
vivo penando
y cuando debo quedarme, viday,
me voy andando
 
A veces soy como el río:
llego cantando
y sin que nadie lo sepa, viday,
me voy llorando.

Es mi destino:
           piedra y camino,

de un sueño lejano y bello, viday,

soy peregrino.
          

Atahualpa, el cantor de artes olvidadas...

El cantor

Como yo no soy cantor

me está sobrando guitarra.

Para cantar como canto

con las bordonas me basta.

Pobre corazón el mío,

herido por la distancia.

Para esconder sus pesares

se tapa con la guitarra.

No quiero apero de lujo,

ni quiero espuelas de plata.

Es otra luz la que busco.

Otro brillo me hace falta.

Seis cuerdas son muchas cuerdas

para uno que no sabe nada.,

Para cantar como canto

me está sobrando guitarra.

Atahualpa Yupanqui: poema del libro "La Capataza" (1992)

esperandote estoy, ¡Mi capataza!

La Capataza

De pie en la noche, como un árbol solo
esperándote estoy, luna del cielo.
Porque quiero nombrarte capataza
de todo lo que amo y lo que dejo.

Te investirás de todos los poderes
a más de tu ejemplar sabiduría.
Y cuidarás haciendas, campos, montes,
senderos, ranchos, río y lejanías.

Que cuelguen los espejos de tu ronda
sobre los matos y el tuscal cumbreños.
A la hora en que el paso de los pumas
desata en el corral todos los miedos.

Esparándote estoy, mi capataza.
Centinela sin par: ¡Mi luna gaucha!
Para que busques la canción perdida.
la que nunca canté bajo los talas.

Te enseñaré los nidos de zorzales,
y el pequeño rum-dum anochecido.
Que se llena de arpegios y temblores
cuando brota en los pastos el rocío.

Capataza, me voy. Ya me despido.
Salgo a buscar vidalas al sendero.
¡Tú le dirás las cosas que me callo
a todo lo que amo y lo que dejo!


Poema de Atahualpa Yupanqui, incluído en el libro “La Capataza”. Ediciones Cinco.
Buenos Aires, 1992

y lo mejor de mi canto se queda dentro de mí...

LE TENGO RABIA AL SILENCIO

Le tengo rabia al silencio

por lo mucho que perdí.

Que no se quede callado

Quien quiera vivir feliz.

Un día monté a caballo,

Y en la selva me metí,

Y sentí que un gran silencio

Crecía dentro de mí.

Hay silencio en mi guitarra

Cuando canto el yaraví,

Y lo mejor de mi canto

Se queda dentro de mí.

Cuando el amor me hizo señas,

Todo entero me encendí.

Y á fuerza de ser callado,

Callado me consumí.

Le tengo rabia al silencio

Por lo mucho que perdí,

Que no se quede callado

Quien quiera vivir feliz.

Atahualpa Yupanqui

adentro de mi alma...

Mi Bandera
Letra: Juan ChassaingMúsica: Juan Imbroisi

Aquí está la bandera idolatrada,
la enseña que Belgrano nos legó,
cuando triste la Patria esclavizada
con valor sus vínculos rompió.

Aquí está la bandera esplendorosa
que al mundo con sus triunfos admiró,
cuando altiva en la lucha y victoriosa
la cima de los Andes escaló.

Aquí está la bandera que un día
en la batalla tremoló triunfal,
y llena de orgullo y bizarría
a San Lorenzo se dirigió inmortal.

Aquí está como el cielo refulgente
ostentando sublime majestad,
después de haber cruzado el Continente,
exclamando a su paso: Libertad!Libertad!
Libertad!

Un sentimiento patriótico...

AURORA
Letra de H.C. Quesada y L. Illica
Música de Héctor Panizza

Alta en el cielo, un águila guerrera
audaz se eleva en vuelo triunfal;
azul un ala del color del cielo,
azul un ala del color del mar.

Así en la alta aurora irradial,
punta de flecha el áureo rostro imita,
y forma estela al purpurado cuello.
El ala es paño, el águila es bandera.
Es la bandera de la patria mía,
del sol nacida, que me ha dado Dios;
es la bandera de la patria mía,
del sol nacida, que me ha dado Dios;
es la bandera de la patria mía,
del sol nacida que me ha dado Dios.

tradiciones del norte argentino...

Topamiento (Tinkunaku)

Según Ana S. Cabrera, la motivan dos mujeres o una pareja, que desean unirse en vínculo de afecto, es decir, van a ser comadres o compadres.

Nos cuenta Rafael Cano que son indispensables 3 elementos: almidón, albahaca y aloja. En el sitio elegido para el encuentro (topamiento), se levantan dos arcos, hechos de gajos de olivo, sauce o mimbre, a los que adornan con flores de papel y bramante abullonado prendido con cintas.

En medio de los mismos colocan una mesa cubierta con mantel, y a falta de éste, una sábana adornada con ramitos de flores silvestres y moños de cintas, procurando dejar espacio libre en el centro. Desde una distancia aproximada de 20 metros, ambos grupos presididos por cada una de las comadres, marchan a encontrarse bajo los arcos.
Una es la comadre, la otra aspira al título por lo que dicen: "la comadre convenida"; ambas van escoltadas por orquestas lugareñas y los acompañantes gritan, tiran cohetes y cantan la vidala de las comadres:

Señora comadre,ay, vidalitá,
la vengo a llevar;
llegando a mi casa
la voy a coronar.

La comadre exhibe una corona de bizcochuelo, fabricada con harina, huevo, azúcar, recubierta de "vidriado" y adornada con palomitas de la misma masa. A su vez la comadre convenida conduce una guagua de quesillo o masa (masaguagua) simulando una criatura. Hombres y mujeres van arrojándose almidón hasta blanquearse completamente.

En el primer encuentro o topamiento las comadres se abrazan y luego toman asiento en costados opuestos de la mesa. Los concurrentes les arrojan almidón, papel picado y gritan: "Vivan las comadres".

Después de este ceremonial se encuentran y proceden al bautizo de la guagua. Un paisano previamente elegido hace de cura; con la mano traza la señal de la cruz y rociando al muñeco dice:
Yo te bautizo con agua de granizo;
si no sos mestizohas de ser castizo…

Inmediatamente la guagua pasa a los brazos de la comadre y ésta corona a la convenida. Desde ese momento quedan como "comadres de obligación".
Después de colocar la guagua sobre la mesa, la multitud baila y bebe en honor de ésta y la comadre. Luego arrebatan la corona y la guagua y las rompen antes de comérselas, para luego empezar a tomar chicha y aloja hasta blanquear los ojos.

FUENTE: http://www.folkloredelnorte.com.ar/

si hay luna y rancho...hay zamba!

GUITARRA DE POBRE
Zamba (Atahualpa Yupanqui - Pablo del Cerro)

La zamba, para ser zamba
es pañuelo y es adiós.
Y es zamba de luna y rancho
si la baila el corazón.

Si yo tuviera un amor,
ay, qué zamba cantaría,
con magia de medianoche
con lujos de mediodía.

Desde la hondura del monte
el bombo llamando está.
Y el corazón suspirando...
Y el canto se va, y se va.

Para cantar lo que siento
yo no preciso la voz.
Me escondo guitarra adentro
y allí converso con Dios.

Apenitas si es guitarra
la guitarrita del pobre,
buscando coplas de plata,
hallando coplas de cobre.

Desde la hondura del monte
el bombo llamando está.
Y el corazón suspirando...
Y el canto se va, y se va.

azahares en primavera...

Azahares tucumanos

Sobre la alfombra de los naranjales
La nieve ha puesto misteriosas flores,
En las que pinta de oro sus rubores
El dulce anhelo de los esponsales.

De la misma ciudad a los umbrales
Llega la huerta para hacerle honores
Y en un ramo de aromas y colores
Se vuelca por sus rutas principales.

Heraldos vivos de la primavera
¡Con qué ternura su belleza ofrecen
en tanto cuaja su fecunda espera!

Extendidas por valles y barrancas,
Las quintas perfumadas me parecen
Un cielo verde con estrellas blancas.

Tucumán, 1952
Tomás García Giménez (poeta)

es el valle perfumado de jazmines...es la luna en el cielo!

Noche tucumana

El cielo florecido en rosas de oro,
El valle perfumado en los jardines,
La vaga idealidad de los confines,
El riacho saltón, firme y sonoro.

El gemido del viento como un lloro,
El tapiz de azahares y jazmines,
El canto cuando cantan los violines,
Y el silencio, cuando se duerme el coro.

El pájaro que entona su armonía
Y las plantas que abren sus capullos
En sutil eclosión de una alegría…

Todo es bello en tus noches misteriosas,
Mas nada cual la luna entre murmullos
Reflejada en las aguas temblorosas.

Tucumán, 1938
Poema de Tomás García Jiménez
Incluído en “Bajel de ensueño”

La mañana...de mi Tucumán

La mañana

Musa de luz, en la extensión lejana,
Desatando la gracia de sus velos
Que reflejan pequeños arroyuelos,
Se levanta gallarda la mañana.

Coronada su sien de oro y de grana,
Fuego eterno que ondula por los cielos,
Irrumpe despertando mis anhelos
En la verde campiña tucumana.

Estremecida besa en el oriente
La tierra que suspira su llegada
Para vivir entonces plenamente.

Y se quiebra su beso en los cristales,
Diamantes que la luna enamorada,
Volcó de noche en los cañaverales.

Tucumán, 1938
Poemas del Campo
Tomás García Giménez (poeta)

LOLA MORA

Una donación de Lola Mora
APENAS AYER

Por Carlos Páez de la Torre (h) - Redacción LA GACETA.

En 1894 la joven Lola Mora, una desconocida hasta el momento, presentó en la muestra artística organizada por la Sociedad de Beneficencia, una serie de veinte muy logrados retratos de los gobernadores de Tucumán, desde la época constitucional hasta su actualidad. Estaban ejecutados a la carbonilla, y llevaban al costado la firma "Dolores C. Mora. 1894". La exposición fue todo un éxito y la visitó mucha gente. Se realizó en el local de Las Heras (hoy San Martín) esquina Maipú, sede de la Municipalidad de Tucumán, que por esa época la había facilitado en préstamo a la Escuela Normal.El 9 de julio de 1894, Lola Mora decidió donar esos dibujos al Estado Provincial. La nota respectiva, firmada "Lola C. Mora", que se conserva en nuestro Archivo Histórico, estaba dirigida al ministro de Gobierno, coronel Lucas Córdoba. Expresaba que "deseo asociarme en algo a las nobles expansiones del patriotismo en este día inmortal de nuestra historia; y vengo a regalar a la Provincia, por intermedio de S.S,, veinte retratos que componen la galería de los gobernadores de Tucumán".Continuaba: "Es humilde el obsequio, pero lleva la dedicación de mi labor, dentro de la sana intención que cumplo con placer en este día". Concluía rogando al ministro "se sirva dar conocimiento al Señor gobernador y a su vez a la Honorable Legislatura, y aceptar mis votos por la felicitad del Gobierno y la prosperidad de mi provincia". Nótese que al escribir "mi" provincia, Lola Mora corroboraba su cuna tucumana.En una posdata, informaba que "los retratos se exhiben en la Exposición Artística, por pedido de la Sociedad de Beneficencia". En noviembre, la Legislatura recompensó con 5.000 pesos su gesto. Los famosos retratos estuvieron muchos años en el despacho del gobernador, en el Cabildo. Luego pasaron a la casa del Obispo Colombres, y actualmente están en el Museo Histórico Provincial "Presidente Avellaneda". El episodio se narra en "Lola Mora. Una biografía", libro que publicamos con Celia Terán en 1997.

Fuente: www.lagaceta.com.ar
http://www.lagaceta.com.ar/nota/293001/Informacion_General/Una_donacion_Lola_Mora.html

ALHAJITA ES TU CANTO

ALHAJITA ES TU CANTO

Se publicó como reseña en la revista El escarmiento, a mediados del año 2003.Alhajita es tu canto.El capital simbólico de Atahualpa Yupanqui Ricardo J. Kaliman (Tucumán, 2003)“Alhajita es tu canto” es uno de los versos de “Zambita de los pobres”, composición de don Atahualpa Yupanqui.

La frase poética, subtitulada con el concepto (acuñado por Pierre Bourdieu) de “capital simbólico”, nos pone sobre la pista de la propuesta analítica de Ricardo J. Kaliman en este texto insoslayable para comprender, desde una perspectiva propia de la sociología de la cultura, la conformación del campo de la moderna música folclórica argentina.La información que aporta Kaliman se vuelve fundamental para cualquier investigador que quiera trabajar con seriedad objetos culturales etiquetados como “folclore” desde el sentido común: lejos de esencialismos y de miradas analíticas esquemáticas, el texto articula herramientas propias de la crítica literaria con una serie de datos contextuales, indispensables para iluminar una zona discursiva descuidada, o directamente ignorada, por la academia argentina.

Es justo recordar que ha sido el propio Kaliman, junto a un grupo de investigadores de la Universidad Nacional de Tucumán, el primero en preocuparse, desde una perspectiva crítica, por subsanar el olvido. “¿Por qué el reconocimiento a la obra de Atahualpa Yupanqui se alza casi omnipresente a lo largo y a través del abigarrado conjunto del folclore argentino moderno?” Este interrogante, que funciona como disparador de la argumentación, será minuciosamente respondido a lo largo de las más de 150 páginas que forman Alhajita es tu canto.

Leyendo los resquicios de las letras de Yupanqui, en un corpus breve pero preciso para reconstruir el capital simbólico del cantautor tucumano, el análisis complejiza las representaciones identitarias subyacentes en el discurso folclórico argentino, reconociendo en el decir del canto yupanquiano matrices que incluyen el esencialismo hegemónico (el folclore pensado por intelectuales orgánicos como Lugones o Rojas) junto a discursos subalternos cimentados, en el caso de Yupanqui, por la reivindicación de un temprano indigenismo y la experiencia democrática del populismo yigoyenista. Pero también la vivencia trashumante del hombre de campo, poseedor de saberes no validados por el racionalismo moderno y, al mismo tiempo, víctima de las desigualdades sociales impuestas por las clases dominantes. Al analizar el discurso de Atahualpa, discurso omnipresente en la conformación y consolidación del campo folclórico moderno, Kaliman logra confirmar una de sus premisas argumentativas: el campo del folclore moderno es “un terreno de lucha por la definición y redefinición de la colectividad que se pretende expresar en él”.

Un terreno de lucha definido originalmente por la oligarquía terrateniente, y sobre cuya oposición hubo que negociar otros sentidos. Terreno en el que, por cierto, el peronismo no dejó de marcar su huella, consolidando el circuito industrial folclórico al ritmo de las migraciones internas que, ya desde la década del 30, alimentaron las grandes ciudades, especialmente Buenos Aires y su conurbano. Debo señalar la vocación de apertura que propone Alhajita es tu canto: “Este libro no pretende ser exhaustivo ni definitivo. El campo en el que se sitúa es no sólo complejo sino además relativamente inexplorado”. En tal sentido, la elección del análisis literario se presenta como un camino posible (y en el caso de Atahualpa indispensable) para investigar esta zona cultural.

El análisis musicológico, sin embargo, no se descuida: descripciones breves y sutiles de armonías yupanquianas, lo mismo que de su estilo de canto, sirven para dar pistas a futuros investigadores que quieran profundizar, por ejemplo, en el saber de los acordes criollos utilizados por Yupanqui. La relación del cantautor con la industria de la música tampoco es ignorada, dejando abierta la posibilidad de estudiar las transformaciones de esta industria y su relación con las rutinas productivas del género.

Alhajita es tu canto se presenta, entonces, como un texto pionero e indispensable para comprender el surgimiento y la consolidación del folclore argentino moderno, complejo proceso social, dinámico y contradictorio, que continúa transformándose (a pesar de los discursos puristas y esencialistas) en una redefinición identitaria constante. Un enfoque crítico y original a uno de los textos fundacionales del folclore moderno: la obra de don Atahualpa Yupanqui, lugar de cruce de saberes y conflictos que, hasta este libro, nunca se había abordado con la rigurosidad merecida. C.J.A.

FUENTE: C. J. Aldazábal

Con permiso via dentrar...

Amigos, voy a dejar.

Está mi parte cumplida

en la forma preferida

de una milonga pampeana.

Canté de manera llana

ciertas cosas de mi vida.

Aura me voy. No sé adónde.

Pa mí todo rumbo es gueno.

Los campos, con ser ajenos

los cruzo de un galopito.

Guarida no necesito,

yo sé dormir al sereno.. .

Siempre hay alguna tapera

en la falda de una sierra.

Y mientras siga esta guerra

de injusticias para mí,

yo he de pensar desde allí

canciones para mi tierra.

Y aunque me quiten la vida

o engrillen mi libertad.

¡Y aunque chamusquen quizá

mi guitarra en los fogones,

han de vivir mis canciones

en l´alma de los demás!

¡No me nuembren, que es peca'o,

y no comenten mis trinos

Yo me voy con mi destino

pa'l la'o donde el sol se pierde.

¡Tal vez alguno se acuerde

que aquí cantó un argentino!

**algunas coplas de "El payador perseguido"

Don Atahualpa Yupanqui se fue un 23 de mayo de 1992...

pero quedará para siempre su memoria, su magnífica obra... su legado.

Tucumán: el reino de las zambas más lindas de la tierra

Nos relata Don Atahualpa Yupanqui…

Hacia el Norte: …el reino de las zambas más lindas de la tierra.

_Una noche los dioses pusieron en boca de mi padre la frase que habría de fijar definitivamente mi destino de chango agarrado al hechizo de la guitarra:

-¡Nos vamos a Tucumán!

Esa noche, la tierra desenredó todos sus caminos para ofrecérmelos. Florecieron todas las constelaciones de mi fantasía. Mi corazón se arrodillaba ante el Viento para jurarle amor v lealtad, y sumarse a la grey de buscadores de cantos perdidos. Desde esa noche comenzaba el llanto de la guitarra.

"Empieza el llantode la guitarra.

Llora, como llora el viento sobre la nevada.

Es inútil callarla. Es imposible callarla. . .

"Federico García Lorca

Partimos hacia el norte. No puedo precisar mis sensaciones cuando miré el potrero donde pastaban mis caballos preferidos. Y la alameda, y el callejón y los altos galpones y los paisanos trajinando.
Los pasajeros hablaban de asuntos que yo no entendía. La palabra guerra era extraña a mi mundo, aunque algo me hacía presentir su sentido terrible. Era en agosto de 1917, y un lento tren envuelto en polvaredas me llevaba hacia el norte de la Patria. Nadie hubiese sido capaz de disputarme mi lugar junto a la ventanilla, donde se me brindaban los más cambiantes panoramas.

La luz estaba llena de guitarras. Allí estaba mi academia, mi universidad. Y esa pequeña vihuela que llevaba junto a mí, parecía vibrar recibiendo quién sabe qué mensajes de amor y de pena, de gracia y soledad.
Anticipándome al embrujado coro de los coyuyos, penetré en la tierra santiagueña. Era como cavar profundo hasta hallar la raíz del árbol en cuya savia se nutrió mi sangre.
Mi Tata, comandando los anhelos de toda la familia, miraba hacia la selva en la media tarde caliente. Lo ganaba el pago hasta empañar sus ojos, mientras cruzaba ese país de algarrobos, pencales y quebrachos. ¡Su país!
Allá en el fondo de los montes, donde el misterio doraba sus mieles, dormían las viejas vidalas que alimentaron su corazón de quichuista.

Las pequeñas estaciones se escalonaban en la ruta. Real Sayana, Pinto, La Rubia ...
Multitud de changos asaltaban las ventanillas ofreciendo empanadas de pollo (al segundo bocado nos tropezábamos, con algún diente de vizcacha), pequeñas "catas", zorzales enmudecidos de terror, cigarrillos de chala y emplumadas pantallas.
La noche vino al fin, borrando esa pobreza que nos lastimaba, ese durar rodeado de nada, esa condición de vida que nosotros no podíamos remediar.

Cuando apuntó el alba, la tierra tucumana, como adivinando todo el amor que había de despertar en mí, tendió sus praderas verdes, idealizó el azul de sus montañas, y levantó su mundo de cañaverales, para recibir a un chango de escasos diez años que llegaba desde la lejana pampa inolvidable, con el corazón ardiendo como una brasa en el pecho, y una pequeña guitarra en la que tímidamente florecía una vidalita.

Empujado por el destino, protegido por el viento y su leyenda, la vida me depositó en el reino de las zambas más lindas de la tierra.

Yo llevaba un cuaderno, de apuntes, para anotar mis impresiones desde que abandoné la pampa en que nací. Pero no sé por cuál extraña razón, ese cuaderno no registró jamás una nota sobre Tucumán.
Quizá fuera porque todo lo que desde entonces he vivido en esa bendita tierra, había de quedar escrito en mi corazón.

Así anduve los caminos del Tucumán de aquellos tiempos; un Tucumán que luego viví durante muchísimos años y que ha cambiado u olvidado muchas costumbres que fueron tradicionales. Así transité sus arrabales, escalé su montaña, por la que un día rodé ante los ojos horrorizados de mis padres, por salvar una naranja que se me escapó de las manos.

Lo que hoy es Avenida Mate de Luna, se llamaba camino del Perú. Era un ancho callejón bordeado de tipas, yuchanes y moreras, que en aquel entonces contaba con un pequeño trencito para acercarse hasta donde hoy llaman La Floresta. Allí había una vertiente una pequeña feria. Las mujeres vendían empanadas, chancacas, Huesillos. Y había arpas y guitarras, sosteniendo la permanencia lírica de la zamba.
El viaje se hacía en volantas y coches tirados por caballos y mulas, hasta la misma falda del Aconquija. Y los apeaderos eran el Molino, la Yerba Buena y el arroyo de la Carreta Volcada. Y en estos lugares siempre se desangraba la copla. Porque a la sombra generosa de los algarrobos y aguaribayes, las guitarras tucumanas, incansables, pausadas, endulzaban la tarde. La música parecía agotarse, morir al final de cada zamba; y de nuevo renacía su manantial de saudades. Los rasgados eran precisos, suaves y firmes a la vez, quizá más fuertes en los primeros cuatro compases, que indican la iniciación de la búsqueda simbólica del amor, que ordenan el gesto de serena altivez antes de elevar el pañuelo; luego los rasgados cobraban una especial ternura, mientras el cantor resolvía las frases que cerraban la copla. Y ese era el momento en que el bailarín extendía el brazo, como si el ave blanca que su mano aprisionaba buscara un ademán de planeo y descenso sin prisa; como si el pañuelo quisiera contemplar su propia sombra en el suelo.

Estos detalles de la danza los escuché muchas veces cuando niño, y Dios sabe cuánto me han ayudado tiempo después, cuando todos los paisajes guardados en el alma, comenzaron a liberarse de mí en alas de las zambas que escribí para pagarle a Tucumán mi enorme deuda de emoción.

¡Aconquija!
He conocido después multitud.de montañas, infinitas cumbres, imponentes sierras. Pero ninguna tan llena de música como la augusta montaña tucumana de aquellos tiempos.
Por momentos creí que todo el Aconquija era una salamanca prodigiosa, en cuyas grutas guardaba su tremenda carga de cantares el Viento aquel, cuya leyenda me lanzó por el camino de las guitarras.

Mi gente estaba relacionada con algunos tucumanos residentes en la ciudad capital, en Tafí Viejo, en Ranchillos, en Simoca.
En las tertulias de los mayores era mi placer participar. Ellos trataban temas de la tierra, hablaban de hombres, de caminos, de paisanos y montañas, de antiguos arrieros, sucedidos, cuentos.
Así, hiciéronse familiares los nombres de Oliva, Jaimes Freyre, Ezequiel Molina, Valdés del Pino, Cañete, Rivas Jordán, Oliver. A ellos escuché por vez primera la voz "baguala", una tarde en que discutían sobre el canto de los Kollas. El maestro Cañete, músico de banda militar y autor de la “Zamba del 11", sostenía el nombre de "baguala". En cambio, Oliva se inclinaba por la denominación de "arribeña".

Pocas zambas y canciones llevaban un nombre definido.
Generalmente se las identificaba por alguna frase ya popularizada de su letra o estribillo, o de su región de origen, o del lugar donde fueran escuchadas. De ahí que muchas zambas alcanzaran notoriedad con el nombre de "La del Manantial", "La de Vipos", "La carreta volcada", "La Anta muerta", "La chilena monteriza”.
Muchas de estas zambas escuché. Y. luego, pasados los años volví a oírlas, aunque ligeramente cambiadas en su línea melódica, y con otros nombres. Y también supe que a la vejez se les aparecieron los "padres
Durante cien años, las bellas melodías tucumanas habían endulzado los. domingos del surco, sin que a nadie se le hubiera ocurrido apropiárselas. Los músicos se honraban con tocarlas o cantarlas. No estaban escritas. Se aprendían sin que nadie las enseñara. Es decir, se aprehendían. Eran canciones del viento, eran hilachitas halladas porque sí, se acercaban a las guitarras y a las arpas para adornar la tristeza, la nostalgia, el amor o la esperanza de los hombres.

Cada región tenía una modalidad particular, pero si existían cinco versiones de una misma zamba, todas ellas ostentaban un mismo carácter tucumano . Tenían "el mismo aire". Presentaban igual fisonomía; un corazón tiernamente dolorido, un discurso fácil y lógico, comprensible; una pequeña historia de amor y de ausencia, un azul empañado de gris; un espíritu dolido por la ingratitud, y siempre galano, cantando los asuntos de su juventud con la mejor pureza.

El hombre tiene un idioma. La tierra tiene un lenguaje. Y, en el canto popular, el hombre habla con el lenguaje de su territorio. En él se expresa el monte florido, el río ancho, el abismo y la llanura, aunque los versos no traten en detalle las cosas de la región. La música, la pura melodía, desenvuelve su canto y traduce "el pago", la región.
El hombre canta lo que la tierra le dicta. El cantor no elabora. Traduce.

FUENTE: EL CANTO DEL VIENTO. ATAHUALPA YUPANQUI (1965) CAP. III "HACIA EL NORTE"